Я ведь не воин, откуда у меня ощущение пота заливающего лицо, челки липнущей ко лбу, и тяжелого меча, опущеного на землю, с трудом, обеими руками удерживаемого за рукоядь?
хочется чистоты, чистоты духа. Что бы вода искрясь и не исчезая, не утекая, касаясь, огибала пальцы.
Это ведь не мое?
Ее?
еще один день мимо. просто прожит. Столько мыслей и желаний так и не преодолело барьер между мирами.
Говоря языком этого мира, не обвиняя, объясняя - сангвиник. Она может, многое, но очень долго будет раскачиваться и настраиваться. И если что-то собьет с настоя - ничего не выйдет.
Но это же не правда?
Бросить все и мчаться?
И ветер в лицо?
крылья увязли в смоле.
ее отправили на ролевую, но мне кажется, она просто вернется уставшей...еще на неделю.
Впереди сессия.
как гора, на которую надо взобраться, и тоько тогда будет видно, что за ней.
Важна не цель, важен путь. пока есть силы идти - идти нужно. Не прийти не возможно. Но прийти нельзя. живым.
И пока не пускают дальше - надо жить тут.
отдохнуть бы.
но как можно отдохнуть не снимая колодок с ног и рук?
не зная, что их можно снять?